1879. 1880.
Les années se confondent, je n'y vois plus très clair.
Du haut de mes vingt ans, je me ressasse les moments forts de ma vie. On me dira que je suis trop jeune pour déjà écrire un semblant de récit autobiographique, ou encore m'inquiéter sur mon passé. C'est pour cela que nous appellerons ça un journal intime. Oui, journal intime, cette expression si enfantine et niaise. Voire minable. J'ai donc vingt ans et je sens que c'est le début de la fin. Je n'ai pas grand monde à qui me confier et après tout, je suis un être humain et j'ai besoin de soutient.
Aujourd'hui donc, commence un long chemin vers ma consécration. Chaque jour une nouvelle, une idéologie, une pensée. Je n'ai qu'un seul but, et c'est de vivre. J'écris pour vivre, la plume est mon seul moyen d'expression.
J'ai besoin d'un présence féminine.
J'achève.
J'ai le coeur soulagé.
Les années se confondent, je n'y vois plus très clair.
Du haut de mes vingt ans, je me ressasse les moments forts de ma vie. On me dira que je suis trop jeune pour déjà écrire un semblant de récit autobiographique, ou encore m'inquiéter sur mon passé. C'est pour cela que nous appellerons ça un journal intime. Oui, journal intime, cette expression si enfantine et niaise. Voire minable. J'ai donc vingt ans et je sens que c'est le début de la fin. Je n'ai pas grand monde à qui me confier et après tout, je suis un être humain et j'ai besoin de soutient.
Aujourd'hui donc, commence un long chemin vers ma consécration. Chaque jour une nouvelle, une idéologie, une pensée. Je n'ai qu'un seul but, et c'est de vivre. J'écris pour vivre, la plume est mon seul moyen d'expression.
J'ai besoin d'un présence féminine.
J'achève.
J'ai le coeur soulagé.